viernes, 18 de junio de 2010

SARAMAGO su voz poética

Allá en el centro del mar
Allá en el centro del mar, allá en los confines
Donde nacen los vientos, donde el sol
Sobre las aguas doradas se demora;
Allá en el espacio de fuentes y verdor,
De mansos animales, de tierra virgen,
Donde cantan las aves naturales:
Amor mío, mi isla descubierta,
Es de lejos, de la vida naufragada,
Que descanso en las playas de tu vientre,
Mientras lentamente las manos del viento,
Pasando sobre el pecho y las colinas,
Alzan olas de fuego en movimiento.

De: José Saramago


Los inquiridores
El mundo está cubierto de piojos:
No hay palmo de tierra del que no chupen,
Ni secreto de alma que no acechen
Ni sueño que no muerdan ni perviertan.
En sus lomos peludos se divierten
,Siendo amenazas, todos los colores:
Los hay castaños, verdes, amarillos,
Los hay negros, rojos y grisáceos.
Y todos se encarnizan, comen todos,
Acordes y voraces en su intento
De dejar, como restos de banquete,
En el erial terrestre huesos mondos.

De: José Saramago

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.Então sabemos tudo do que foi e será.O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam.Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com doçura.Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a vontade e os limites.Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos ossos dela.Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.Cada um de nós é por enquanto a vida.Isso nos baste.

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.En ese momento sabemos todo lo que fue y será.El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.Cada uno de nosotros es en este momento la vida.Que eso nos baste.

martes, 15 de junio de 2010

El desamor

Cuando el amor se termina no queda nadie que traiga flores los sábados
Las botellas de Lambrusco dejan de hacer ¡plop!
Las deliciosas películas de arte y ensayo se vuelven aburridas
Nadie te regala calcetines por Pascua, nadie te pone el termómetro
Cuando un amor se termina dan las diez un cuarto de hora antes
Las estrellas comienzan a acumular un retraso considerable
Las gatas dejan plantado al párroco en los tejados
Las luces indirectas enfocan directamente los portarretratos
Cambias los muebles de sitio, ordenas la biblioteca
Aparece la lupa, encuentras los comprobantes de la tintorería
Las cajeras del supermercado te empiezan a sonreír de otra manera
Los cuervos marinos se vuelven palomas mensajeras
Se acabó el azúcar, echas mano del edulcorante
Te paran todos los taxis, vas derecho al motel de las metáforas
Tocan el timbre, el cartero te deja un certificado para la vecina
Llaman por teléfono, otra vez la noche se ha equivocado de número

Me enamore de ti en el restaurante de la Plaza Mayor

Me enamoré de ti en el restaurante chino de la Plaza Mayor

Ese día bajo los dragones dorados
Tú eras todas las dinastías que ha tenido la Tierra
Tú eras el delta de los ríos y la cascada de los encantamientos
El curry que tiñe de sol el lazo de las servilletas
El día que me enamoré de ti comenzaba el año del gato
Y las nubes maullaban sobre los tejados
Celebrando la lluvia de estrellas y la cosecha de arroz
Demonios, al salir tiraste sin querer el buda de escayola
Y todos los buenos presagios se hicieron añicos
Nena, ya nada ha vuelto a ser como entonces
Cuando sabías a las bolitas de helado Familia Feliz
Y yo te acariciaba con palillos de bambú los brotes de primavera
http://www.juancarlosmestre.com/poesia.html

MESTRE

LA VOZ, LAS VOCES
Voz de los vientos. Voz y júbilo de los vientos en la oscuridad. El oráculo de la melancolía, el martillo de los ferroviarios al golpear los rieles. La voz de los extranjeros en el pasadizo, voces de plata en los subterráneos como tambores mojados. Resplandor de las voces al anochecer, cuando los circos encienden sus bujías en los descampados y los vagabundos silban a los viejos caballos de madera que giran en los carruseles.
Sábanas. Sábanas de voces en la escritura de mi corazón. Desconocidas, piadosas, azules sábanas bajo la lluvia y los números de la muerte.
Voces bajo la especie del odio, voces desocupadas por el pensamiento de los solitarios. Voces en los anzuelos y voces en los alambres blancos del vacío. Voces cuya tiza traza círculos en la desolación, semillas de las que brota el otoño, las hogueras que sueño, los cisnes decapitados.
Voz y compás de la voz en la construcción de las bóvedas, voz cuya invocación es el aire. Voces llamadas a claridad, a niebla, a palabra de árbol. Pero voces también bajo la forma de herida, bajo figura de palomas en un charco de sangre.
Poesía de las voces y narración de las voces. La ficción de Hamlet en el foyer del teatro, la ficción de las rosas, las sirenas de la policía. En esta escena no, pero sí en el carromato de las amazonas bajo el cruce de las autopistas. Pero sí en el club de la carretera. Voces oídas por el acróbata, voces cuya perfección es la esfera y la aguja de vidrio.
Voces cuyo ruido es arrastrado por el viento. Voces anilladas por el ornitólogo, pronunciadas sucesivamente, leídas sucesivamente como cartas de un muerto, como jaulas vivas colgadas del marfil, del hueso de cristal en los salones de caza. Voces, voces puras cuyo país es mi alma.

martes, 5 de enero de 2010

no te detengas

NO TE DETENGAS
(Walt Whitman(1819-1892)
Versión de: Leandro Wolfson
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco
,sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesíassí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye."Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provocatener la vida por delante.
Vívela intensamente,sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieronde nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

miércoles, 2 de julio de 2008

LLORAR A LÁGRIMA VIVA

Llorar a lágrima viva
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos
,y salvarnos, a nado,
de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.

Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,de hastío,de alegría.
Llorar de frac,de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio
y todo el día!

http://es.youtube.com/watch?v=nfIoeuTZmzc&feature=related

sábado, 14 de junio de 2008

HARÉN

EL HAREM
FATIMA MERNISSI en Sueños en el umbral.

Dignidad es tener un sueño, un sueño fuerte, que te dé una ilusión, un mundo en el que tengas un lugar, en el que cuanto hayas de aportar sea importante.
Estás en un harén cuando el mundo no te necesita.
Estás en un harén cuando lo que puedes aportar nada importa.
Estás en un harén cuando lo que haces es inútil.
Estás en un harén cuando el planeta gira contigo enterrada hasta el cuello en desprecio y abandono.
Sólo una persona puede cambiar esa situación y conseguir que el planeta gire de otra forma y esa persona eres tú.
Si plantas cara al desprecio y sueñas con un mundo
Distinto, la dirección del planeta podrá cambiar.
Pero tendrás que evitar a toda costa interiorizar el desprecio que te rodea.
Cuando una mujer empieza a creer que no es nada, los gorrioncillos gritan.
¿Quién los defenderá en la terraza y nadie sueña con un mundo sin hondas?

sábado, 7 de junio de 2008

SUEÑ@S

AQUI ESTÁN LOS SUEÑOS DE TRES ADOLESCENTES.

¡CÓMO CREES QUE SERÁ TU VIDA DENTRO DE QUINCE AÑOS?

ASI SE LA IMAGINAN

martes, 3 de junio de 2008

Esencia Turca


Omar Faruk llega a Gijón el teatro vibra enre aplausos, siguiendo el ritmo que Omar marca, seis músicos en el escenario llenando la memoria, los cinco sentidos, el cuerpo se nos va, el alma está en Estambul, Istambul, el olor a especias, el Bosforo, la Mezquita Azul y los derviches girando, girando en el carvasar.










Diálogo entre Darbukas




Todos juntos de gira

La magia de la música en directo, especiamente este último para tí Belén.

viernes, 23 de mayo de 2008

¿Cómo resistir?

¿Cómo resistir
convertirse en roca
en hielo,
dejar de ser de carne
para no sentir,
ser muda para no gritar,
sorda y ciega
para no escuchar más mentiras
no ver más rostros hipócritas?
¿Cómo no ahogarme con la ira
y las lágrimas
ante este monstruo burocrático,
justicia injusta,
madre patria racista
que me niega la entrada?
¿De dónde sacar ánimo
para resistir la embestida,
el torero que cada vez más me aniquila
con sus banderillas envenenadas,
con su caballo de dios falso
con su verónica que da alardes de fuerza
ante un toro que se tambalea
en medio del círculo vicioso de una lidia injusta?
¿Cómo sobrevivir cuando ya ganas no quedan,
cuando la esperanza es nula
y las verdades son falsas
y el camino se aletarga
en la infinita espera?
¿De dónde sacar paciencia
cuando todas las puertas se cierran?
¿Cómo resistir y seguir intentando
conseguir lo que tanto cuesta?
¿Cómo seguir luchando cuando armas
ya no quedan,
cuando el mundo poderoso
se mofa del perdedor
y la población de vencidos aumenta?
¿Cómo seguir luchando
cuando se seca el pozo de la paciencia?

ÉXTASIS y otros poemas

Éxtasis

Me gustaría verte,
verte sin máscaras;
verme sin espejos.
Verte por dentro
y junto a ti,
mirar para afuera
y verme.
Y en el éxtasis
perder nuestro "yo"
y por fin encontrar
el "nosotros".

Sur/South Poem(a)s. Ramón Cuelho, Silvia Cuevas, Judith Rodríguez y Jennifer Strauss. Madrid, 1997.
"Esta antología pone lado a lado a poetas de visión lateral, poetas que han sorteado distancias y conocen dos continentes que se desconocían. Aquí el lector encontrará la nostalgia del exilio, el asombro ante lo nuevo y la fuerza de las raíces que se resisten al destierro." Dra. Alba Romano. Universidad de Buenos Aires.
(traducción del original en inglés)

Dislocada
desmembrada
desplazada
ida ida
¿olvidada?
Un pie aquí
un pie allá.
Búsqueda eterna
de un lugar
Amigos perdidos
parientes desconocidos
sitios añorados, ruidos, olores

Mi cuerpo - un mapa
disecado en
latitudes
altitudes
diferentes actitudes
Grados...
grados de dolor
¿amor?

En el aire
sin alas para volar
sin nido al que llegar
Temerosa, enojada, perdida
confundida
dislocada
extraviada
sin lugar
al que llamar hogar.

Una poetisa...comprometida

Silvia Cuevas-Morales nació en Santiago de Chile en 1962. En 1975, a raíz del Golpe Militar en Chile, su familia emigró a Australia. En Australia se licenció con una Maestría en Filología Hispánica por la Universidad de La Trobe. Durante varios años dictó clases de lengua y literatura en la Universidad de Monash, trabajo que complementó con sus otras pasiones – la poesía, la música y el periodismo. Como periodista, ha colaborado con diversos medios de comunicación entre los que se destacan: The Spanish Herald, el periódico El Español en Australia, y en las revistas Nosotras (Sidney), Rain and Thunder (Massachussets), Poder y Libertad (Madrid), Opinión Hispana (Melbourne) y las cadenas de radiodifusión SBC y 3CR. En 1997 decidió emigrar nuevamente y tras varias denegaciones ahora reside en España donde se dedica a la traducción literaria, la edición y la investigación.

Sus artículos, poemas y cuentos han sido publicados en Australia, los Estados Unidos, Perú, Chile y en España. Su poesía ha sido publicada en diversas revistas (en inglés y en español) y en los libros: Purple Temptations, Melbourne, 1994; She’s a train and she’s dangerous, Western Australia, 1994; Amor y sombra. Antología de poetas hispanos en Australia, Sydney, 1995; Respiro de arena, Madrid, 1996; Sur/South Poem(a)s, Madrid/ Melbourne, 1998; Sobre el horizonte. Antología bilingüe de poetas hispanoamericanos/as en Australia, Madrid/ Melbourne, 1998; Al filo de la memoria/At memory’s edge, Madrid, 2001; Sappho’s dreams and delights, Sydney, 2001; Canto a Némesis: poemas de una extranjera, Madrid, 2003; Segunda Antología de Poesía Rayentru, Santiago de Chile, 2007. También es autora del extenso estudio bio-bibliográfico De la "A"a la "Z": diccionario universal de autoras que escriben en castellano, siglo XX, Madrid, 2003, y del libro de fotografías de dramaturgas españolas Vínculos teatrales, Madrid, 2003.

Selección de poemas en:
http://www.artepoetica.net/Silvia_Cuevas_Morales.htm

martes, 13 de mayo de 2008

ES TAN POCO

Es tan poco
Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí

lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.
Pero no sabesnada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos
de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.
Pero no llamas
Pero no llamo.

VENTANAS SOBRE LA PALABRA

Ventana sobre la palabra
I
Los cuentacuentos, los cantacuentos, sólo pueden contar mientras la nieve caeAsí manda la tradiciónLos indios del norte de América tienen mucho cuidado con este asunto de los cuentosDicen que cuando los cuentos suenan, las plantas no se ocupan de crecer y los pájaros olvidan la comida de sus hijos
II
En Haití, no se pueden contar cuentos durante el díaQuien cuenta de día, merece la desgracia: la montaña le arrojará una pedrada a la cabeza, su madre sólo podrá caminar en cuatro patas
Los cuentos se cuentan en la noche, porque en la noche vive lo sagrado, y quien sabe contar cuenta sabiendo que el nombre es la cosa que el nombre nombra
III
En lengua guaraní, ñe'~e significa "palabra" y también significa "alma".
Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra, o la dilapidan, son traidores del alma.
IV
Magda Lemonnier recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajasEn caja roja guarda las palabras furiosasEn caja verde, las palabras amantesEn caja azul, las neutralesEn caja amarilla, las tristesY en caja transparente guarda las palabras que tienen magia
A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieranEntonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá
V
Javier Villafañe busca en vano la palabra que se le escapó justo cuando iba a decirla¿Adónde se habrá ido esa palabra que tenía en la punta de la lengua?
¿Habrá algún lugar donde se juntan las palabras que no quisieron quedarse? ¿Un reino de las palabras perdidas? Las palabras que se te fueron, ¿dónde te están esperando?
VI
La A tiene las piernas abiertas.La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infiernoLa O, círculo cerrado, te asfixia.La R está notoriamente embarazada.-Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas -comprueba Romy Díaz-Perera.Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire
VII
Llevaba más de veinte años preso, cuando la descubrió
La saludó con la mano, desde la ventana de su celda, y ella le respondió desde la ventana de su casa
Después, le habló con trapos de colores y con letras grandesLas letras formaban palabras que ella leía con largavistasElla contestaba con letras más grandes, porque él no tenía largavistas.
Y así les creció el amor.
Ahora Nela y el Negro Viña se sientan espalda contra espalda. Si uno se va, el otro se cae.
Ellos venden vino frente a las ruinas de la cárcel de Punta Carretas, en Montevideo.

sábado, 10 de mayo de 2008

TERAPIA INTENSIVA

Lo encontraron en su casa de Buenos Aires, caído en el suelo, desmayado, respirando apenitas. Mario Benedetti había sufrido el más feroz ataque de asma de toda su vida. En el Hospital Alemán, el oxígeno y las inyecciones lo devolvieron, poquito a poco, al mundo, o a algún otro planeta más o menos parecido. Cuando alzaba los párpados, veía muñequitos que bailaban, tomados de la mano, en la remota pared, y entonces volvía a sumergirse en un silencio asueñado y ausente. Estaba molido. Había sido aporreado por Joe Louis, Rocky Marciano y Cassius Clay, todos a la vez, aunque él nunca les había hecho nada. Escuchó voces. Las voces iban y venían, se acercaban, se alejaban, y en alemán decían algo así como mal, mal, lo veo muy mal; un caso difícil, difícil; quién sabe si pasa de esta noche. Mario abrió un ojo y no vio muñequitos. Vio unas túnicas blancas, al pie de su cama. Con voz de bandera arriada, preguntó: —¿Tan grave estoy? Lo preguntó en perfecto alemán. Y uno de los médicos se indignó: —¿Y usted por qué habla alemán, si se llama Benedetti? El ataque de risa lo curó del ataque de asma y le salvó la vida.

EL CARPINTERO

Orlando Goicoechea reconoce las maderas por el olor, de qué árboles vienen, qué edad tienen, y oliéndolas sabe si fueron cortadas a tiempo o a destiempo y les adivina los posibles contratiempos. Él es carpintero desde que hacía sus propios juguetes en la azotea de su casa del barrio de Cayo Hueso. Nunca tuvo máquinas ni ayudantes. A mano hace todo lo que hace, y de su mano nacen los mejores muebles de La Habana: mesas para comer celebrando, camas y sillas que te da pena levantarte, armarios donde a la ropa le gusta quedarse. Orlando trabaja desde el amanecer. Y cuando el sol se va de la azotea, se encierra y enciende el video.
Al cabo de tantos años de trabajo, Orlando se ha dado el lujo de comprarse un video, y ve una película tras otra. No sabía que eras loco por el cine le dice un vecino. Y Orlando le explica que no, que a él el cine ni le va ni le viene, pero gracias al video puede detener las películas para estudiar los muebles.

CUATRO PAREDES

Siempre encerrada entre estas cuatro paredes, inventándome mundos para no pensar en esta vida plana, unidimensional, limitada por el fatal rectángulo de la hoja.

EL MUNDO

Un hombre del pueblo Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
El mundo es eso- reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acercan, se enciende.

En el libro de los abrazos

VENTANA SOBRE LA PALABRA

Magda recorta Palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En cajas rojas guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia. A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran. Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.

LA DIGNIDAD Y EL ARTE

Yo escribo para quienes no pueden leerme. Los de abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la historia, no saben leer o no tienen con qué. Cuando me viene el desánimo, me hace bien recordar una lección de dignidad del arte que recibí hace años, en un teatro de Asis, en Italia. Habíamos ido con Helena a ver un espectáculo de pantomima, y no había nadie. Ella y yo éramos los únicos espectadores. Cuando se apagó la luz, se nos sumaron el acomodador y la boletera. Y, sin embargo, los actores, más numerosos que el público, trabajaron aquella noche como si estuvieran viviendo la gloria de un estreno a sala repleta. Hicieron su tarea entregándose enteros, con todo, con alma y vida; y fue una maravilla. Nuestros aplausos retumbaron en la soledad de la sala. Nosotros aplaudimos hasta despellejarnos las manos.

CELEBRACION DE LA FANTASIA

Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía, por que la estaba usando en no sé que aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.

Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: había quien quería un cóndor y quién una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.

Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba mas de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca:
-Me lo mandó un tío mío, que vive en Lima -dijo -
Y anda bien -le pregunté
-Atrasa un poco -reconoció.

PÁJROS PROHIBIDOS

PÁJAROS PROHIBIDOS

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silvar, sonreir, cantar, caminar rápido ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.

1976,en una cárcel del Uruguay. Didasko Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener "ideas ideológicas", recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa. Didasko le elogía la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:
-¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?
La niña le hace callar:
-Ssshhhh.Y en secreto le explica:
-Bobo. ¿No ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas

UN SUEÑO: Marruecos

EDUARDO GALEANO

EL DERECHO A SOÑAR

de Eduardo Galeanoescritor uruguayo

Vaya uno a saber cómo será el mundo más allá del año 2000. Tenemos una única certeza: si todavía estamos ahí, para entonces ya seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio.
Sin embargo, aunque no podemos adivinar el mundo que será, bien podemos imaginar el que queremos que sea. El derecho de soñar no figura en los treinta derechos humanos que las Naciones Unidas proclamaron en 1948. Pero si no fuera por él, y por las aguas que da de beber, los demás derechos se morirían de sed.
Deliremos, pues, por un ratito. El mundo, que está patas arriba, se pondrá sobre sus pies.
En las calles, los automóviles serán pisados por los perros.
Los cocineros no creeerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas.
La policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla.
El aire estárá limpio de los venenos de las máquinas, y no tendrá más contaminación que la que emana de los miedos humanos y de las humanas pasiones.
Los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos. Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas.
La justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda.
La gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor.
El mundo ya no estará en guerra con los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra por siempre jamás.
Una mujer, negra, será presidente de Brasil y otra mujer, negra, será presidente de los Estados Unidos de América.Una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú.
El televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas.
Nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión.
En Argentina, las locas de la Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria.
La gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar
Los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle.
La Santa Madre Iglesia corregirá algunas erratas de las piedras de Moisés:El sexto mandamiento ordenará: "Festejarás el cuerpo".El noveno, que desconfía del deseo, lo declarará sagrado.
En ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a hacer el servicio militar, sino los que quieran hacerlo.
Los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos.
La Iglesia también dictará un undécimo mandamiento, que se le había olvidado al Señor: "Amarás a la naturaleza, de la que formas parte".
Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas.
La educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla.
Todos los penitentes serán celebrantes, y no habrá noche que no sea vivida como si fuera la última, ni día que no sea vivido como si fuera el primero

jueves, 8 de mayo de 2008

Últimos poemas ( Caída, No hay prisa)

Caída


Y me vuelvo a caer desde mí mismo


al vacío


a la nada.


¡Qué pirueta!


¿desciendo o vuelo?


No lo sé.


Recibo


el golpe de rigor, y me incorporo.


Me toco para ver si hubo un gran daño,


mas no me encuentro.


Mi cuerpo, ¿dónde está?


Me duele sólo el alma.


Nada grave.





NO HAY PRISA
Deja que pasen estos días,
deja que pasen estos años,
y entretanto
agradece el reaglo de la luz
del cielo de diciembre,
tan discreta
que es casi sólo transparencia,
no ofende y es muy bella.
Deja que pasen estos años,
son pocos ya,
sé paciente y espera
con la seguridad de que con ellos
habrá pasado
definitivamente todo.


lunes, 28 de abril de 2008

MI MEMORIA ES VERDOR

Mi memoria es verdor

Mi memoria es verdor
y hojas
y espesura
Mi memoria se yergue frente a mí
y me contempla
Brota en la palidez de mi desnudo
como ángel doliente
una rama de agua
Mi memoria es un árbol

viernes, 18 de abril de 2008

CÓMPLICE

Todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón
que nos espere ufano en los viejos desvanes
que desnude el pasado y desarme el dolor

prodigioso/ sencillo/ dueño de su silencio
alguien que esté en el barrio donde nacimos o
que por lo menos cargue nuestros remordimientos
hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón

cómplice del transmundo nos defiende del mundo
del sablazo del rayo y las llamas del sol
todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón.

jueves, 17 de abril de 2008

TESTAMENTO DE MIÉRCOLES

TESTAMENTO DE MIÉRCOLES
Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvuláceame
está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegríasó
lo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes.


Legamos los deberes para el lunes
legamos unas botas nuevas para el sábado
los charcos y las nubes para la madrugada
un bolígrafo de tinta verde para el martes

Velamos por por la alegria de nuestros hermanos
por la salud de mi sobrina Elizabeth,
por toda nuestra familia.

LO QUE NECESITO DE TI

LO QUE NECESITO DE TI

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios !
Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!

MASS MEDIA

MASS MEDIA
De los medios de comunicación
en este mundo tan codificado
con internet y otras navegaciones
yo sigo prefiriendo
el viejo beso artesanal
que desde siempre comunica tanto

Alma, vida y palabras

Frente a los dolores

tu alimentas mi alma

yo curo tus heridas

tu me susurras

yo escucho suavemente

tu me entregas tu vida

yo la pongo a mi cuidado

tu me regalas una rosa

yo la convierto en un jardín

donde alma , vida, palabras

nacen hoy diferentes , renovadas

y así logran existir...

miércoles, 16 de abril de 2008

TE ESPERO

Te espero
cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas,
lo sé, sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor,
pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá,yo aquí,
añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche ,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte
,ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto
,mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?,te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

jueves, 10 de abril de 2008

BIOGRAFIAS EN 6 PALABRAS

DETRÁS DE 6 PALABRAS HAY VIDA


“Una minoritaria revista en Internet causa furor con un extraño proyecto de biografías condensadas en seis vocablos. El libro, de autores conocidos y anónimos( No es exactamente lo que esperaba), se ha convertido en un best-seller en EEUU”.


Al leer este resumen de un reportaje aparecido en el periódico La Voz de Asturias del pasado domingo, 23 de marzo, los alumnos del aula de PT de La Ería recordaron lo mal que lo pasaban cuando se enfrentaban a una hoja en blanco, pero la idea de contar su historia en 6 palabras, reducir toda tu vida a la esencia, no es que fuera fácil, pero ya no daba tanto miedo así que se sumaron a esta iniciativa. Algunas parecen el inicio de una novela y otras condensan toda una trama. Éste es el resultado:



NUESTRA MEMORIA DE 2x3


AINHOA


Siempre estuve cuando me has necesitado.
Familia angosta y desgracias a montones.
Siento tenerte en mi pensamiento siempre.
Muerte en vida. Amistad en amor.
En mis sueños siempre estarás tú.
Mamá pegó, la pegaron y lloró.
Dolor mas dolor igual a pena.

LUIS

Tímido, inseguro, nervioso…pero también alegre.
Música, deberes, televisión, familia, amigos: Vida.
Te siento muy lejos de mí.
La vergüenza, ¿para qué me sirve?
Mi vida no es como quería.


DETRÁS DE 6 PALABRAS HAY VIDA

JORGE

¡Estoy esperando ir a otra casa!
Quiero sacar la Secundaria en estos años.
Quiero salir más con mis amigos.
Dos cosas importantes. Familia y amigos.
Gijón, nací. Oviedo, crecí. Corredoria, viviré.

JOSÉ MANUEL

Quiero que mi familia esté reunida.
A mi hermano lo quiero mucho.
Yo me río y soy feliz.
Mi infancia fueron playas, juegos, alegrías…
¡Vine al instituto y estaba nervioso!
Deseo ir a Alemania para conocer.


NUESTROS SENTIMIENTOS MÁS APRECIADOS DE RECUERDOS

JIMMY

Mi sueño es ir a Colombia.
Imaginar, sentir, volver a mi país.
Todas las semanas son muy aburridas.
Compañerismo, tolerancia, amistad, respeto… son buenos.
Vivo en la “calle-búsquela” con “calle-encuéntrela”.
Me gusta una niña…¿le importaré?

IRINA

Yo quiero conocer la banda RBD.
Yo tengo dos hermanas muy especiales.
Para mí es sagrado mi sobrino.
Mi mejor día es el lunes.
Música, Alfonso, Anaís, familia : Mi felicidad.
Me gusta mucho ese chico guapetón.
Quiero acercarme para darte un beso.



BIOGRAFÍA
.- s.f. 1. Narración de la vida de una persona 2. Género literario al que pertenece esta narración. 3. Vida de una persona, especialmente un personaje histórico o un autor.

martes, 1 de abril de 2008

Chuva ( MARIZA)


MARIZA CHUVA

Las cosas vulgares que hay en la vida
No dejan melancolías
Solo recuerdos que duelen
O hacen sonreír
Hay gente que se encuentra en la historia
De la historia de la gente
Y otras de quienes ni el nombre
Nos acordamos de oir
Son emociones que da la vida
La melancolía que traigo
Aquella que tuve contigo
Y acabé por perder
Hay días que marcan el alma
Y la vida de la gente
Y aquel en que tú me dejaste
No lo puedo olvidar
La lluvia me mojaba el rostro
Frío y cansado
Las calles que la ciudad tenía
yo ya las recorrí
Ay… mi llanto de muchacha perdida
Gritaba a la ciudad
Que el fuego del amor bajo la lluvia
Hay instantes en que muere
La lluvia oyó y calló
Mi secreto para la ciudad
Y he aquí que golpea contra la ventana
Trayendo la melancolía
Chuva
Mariza
Composição: Jorge Fernando


As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir
Há gente que fica na história
da história da gentee outras de quem nem o no
melembramos ouvir
São emoções que dão vida
à saudade que trago
Aquelas que tive contigo
e acabei por perder
Há dias que marcam a alma
e a vida da gente
e aquele em que tu me deixas
tenão posso esquecer
A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera Ai...
meu choro de moça perdida
gritava à cidade
que o fogo do amor
sob chuvahá instantes morrera
A chuva ouviu e calou
meu segredo à cidade
E eis que e
la bate no vidro
Trazendo a saudade

PEP BRUNO

Busca LAS PIEDRAS un cuento de Pep un contador de historias excepcional. Dentro de los cuentos onlione.

http://www.pepbruno.com/

lunes, 31 de marzo de 2008

HAIKUS de Anibal Beça

EL HAIKU EN OCCIDENTE
por Ricardo de La Fuente

El haiku es uno de los capítulos más sensibles de la literatura japonesa. Es un poema corto de diecisiete sílabas distribuidas en tres versos: el primero y el último, de cinco; y el intermedio, de siete. Adquirió su forma actual a finales del siglo XV y debe su nombre definitivo al poeta e investigador literario Shiki (1867-1902). Su argumento es descriptivo. Un fogonazo ilumina una scena situada, casi siempre, en un paisaje. Sus protagonistas son las montañas, los ríos, las aves y las flores, contemplados en las diferentes estaciones del año. Estas imágenes se encadenan con sentimientos de muy diversa índole: nostálgicos, humoristas e incluso religiosos, procedentes sobre todo, estos últimos, del budismo Zen.
REPERCUSIÓN DEL HAIKU
La cultura oriental penetra en occidente en dos momentos: a fines del siglo XIX y a principios del XX —sobre todo en Francia y a través de escritores americanos e ingleses— y después de la Segunda Guerra Mundial. En este segundo momento la vía de entrada es Estados Unidos, donde hay un buen número de yamatólogos. Favorece este proceso la difusión de un novelista como Hermann Hesse y sus obras llenas de filosofia oriental.
La cultura japonesa se patentiza a principios de siglo en la literatura en inglés y en francés, a través de los imaginistas, Conrad, Aiken, Wallace Stevens, Cocteau, Apollinaire y otros. Aunque no deje de estar presente en otros países como Italia (Ungaretti) y España, como veremos luego. Ezra Pound y los imaginistas pretendían:
1. Tratamiento directo del objeto, sea subjetivo u objetivo.
2. No usar ni una sola palabra que no contribuya a la presentación.
3. En cuanto al ritmo: componer en frase musical, no con un metrónomo.

Ésto, unido al valor que dan a la imagen y a su carácter, coincide con el haiku. Un ejemplo reiterado de esta influencia sería "En una estación del metro" de Ezra Pound, a pesar de las diferencias existentes con estos poemas japoneses: The apparition of these faces in the crowd; Petals on a wet, black hough. (Personae)

- ¿Os animáis a ilustrar estos haikus?


HAIKUS DE
NUEVOS HAIKUS
1
Relámpago rojo
salta del pasto seco:
una culebra coral.


2
El girasol en la tarde
se inclina en reverencia
a la caída del sol.


3
En la piedra de la tumba
sólo velas y lirios:
ni el nombre se lee.

4
Una hoja muerta
se posa en el camino:
arrugas en las manos.

5
Bajo la luna fría
en el plato los restos de la cena:
pastelillo despreciado.

6
Anillito de amores:
“deja entrar mi dedito
y no le digas a nadie.”

7
En la cumbre del palo,
protegida por las avispas:
Orquídea delicada.

8
Domingo por la mañana:
huele más que el café
la vainilla en flor.

9
Mensajero de la tarde:
un gallo viejo anuncia
que la lluvia se fue.
1
0
En mi día oscuro
de repente una candelita:
Luz en la selva del alma.

11
La pluma de un pájaro
se posa en el patio:
nace un cabello blanco.

12
Luminosos cuernos
del mihura escondido:
luna creciente.

13
Frente al vaso de agua
el viejo capitán sueña:
¿aún vuelve al mar?

14
Al abrir el armario,
veo caminos en mis zapatos:
¿Cuál, en mi último viaje?

15
Se voló de mi mano
entre hojas secas:
la carta esperada.

16
Bendición para los ojos:
en la quema de la selva
la orquídea resiste.

17
El campesino abre
el surco de arado en la tierra:
una nueva arruga.

18
Flauta en la selva:
el viento sopla en los huecos
del bambú brocado.

19
Gesto de mirón:
desde la solera de la ventana
un palomo me espía.

20
Jardín abandonado:
sólo los cadillos se pegan
en mis pantalones viejos.

21
Una sobre la otra
dos moscas en el mantel
he pedido un vino

22
Ráfaga de viento -
acompañando las hojas,
una mariposa

23
No estoy solo
se posa en la mesa
la primera mosca

24
Pasó por aquí
dejando su huella en la sábana:
Olor de almendras.

25
Ramas secas
rogando a lo alto:
¿Cuándo vendrá la lluvia?

Alejandra Pizarnik

LA ÚNICA HERIDA

¿Qué bestia caída de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?
He aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.


ESTAR

Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
(Haz que no muera
sin volver a verte.)

ALEGRÍA
Algo caía en el silencio. Un sonido de mi cuerpo. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.



LA PALABRA QUE SANA
Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.


PIEDRA FUNDAMENTAL

No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí,
que soy errante, que amo y muero. Y hubiese
cantado hasta hacerme una con la noche, hasta
deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por
obra de un lenguaje activo que las alude,
signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de
los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan
otro que es yo, que espera que me calle para
tomar posesión de mí y drenar y barrenar los
cimientos, los fundamentos,
aquello que me es adverso desde mí, conspira,
toma posesión de mi terreno baldío,

no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar.Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?).El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín. Hay un jardín.

COMO AGUA SOBRE UNA PIEDRA
A quien retorna en busca de su antiguo buscar
la noche se le cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro
como se cierran dos cuerpos al amarse.

viernes, 28 de marzo de 2008

BENEDETTI ESTA ENFERMO

El gran poeta está enfermo, esperemos que se recupere pronto y que siga deleitándonos con hermosos textos como ese Vivir adrede, con sus poemas.
Aqui podeís ve run video en esta página al final y leer algunos de sus poema,s escucharlos en su voz, como ese Desaparecidos.

http://www.poesiasalvaje.org/aire/index.php/benedetti-esta-enfermo

domingo, 9 de marzo de 2008

MUJERES Y SUS MIRADAS EN MOVIMIENTO

Este video es espectacular, hay tantas miradas, igual hasta os reconocéis en alguna. Y queda el reto de buscar los cuadros completos, si alguien se anima que nos los vaya haciendo llegar.

viernes, 7 de marzo de 2008

FRASES y CITAS DIA DE LA MUJER 8 de marzo


Citas y frases célebres de Simone de Beauvoir


Las personas felices no tienen historia.

Lejos de que la ausencia de Dios autorice toda licencia, el que el hombre esté abandonado sobre la Tierra es la razón de que sus actos sean compromisos definitivos.

De alguna manera, el misterio de la encarnación se repite en cada mujer: todo niño que nace es un dios que se hace hombre.

¿Qué es un adulto? Un niño inflado por la edad.

Entre dos individuos, la amistad nunca viene dada, sino que debe conquistarse indefinidamente.

La incultura es una situación que encierra al hombre tan herméticamente como una cárcel.


La longevidad es la recompensa de la virtud.

Las arrugas de la piel son ese algo indescriptible que procede del alma.

El problema de la mujer siempre ha sido un problema de hombres.

Sólo después de que las mujeres empiezan a sentirse en esta tierra como en su casa, se ve aparecer una Rosa Luxemburg, una madame Curie. Ellas demuestran deslumbrantemente que no es la inferioridad de las mujeres lo que ha determinado su insignificancia

Encanto es lo que tienen algunos hasta que empiezan a creérselo.

Es absolutamente imposible encarar problema humano alguno con una mente carente de prejuicios.

El cristianismo le dio al erotismo su sabor de pecado y leyenda cuando dotó a la hembra humana de un alma


Para saber más sobre esta mujer:
http://lamaqdeescribir.blogspot.com/2008/01/homenaje-simone-de-beauvoir-100-aos.html

lunes, 25 de febrero de 2008

Juan Gelman

Juan Gelman - Premio Cervantes 2007Este poeta excepcional nació en Buenos Aires —en el histórico barrio de Villa Crespo— en 1930. Su primera obra publicada, Violín y otras cuestiones, prologada entusiastamente por otro grande de la poesía, Raúl González Tuñon, recibió inmediatamente el elogio de la crítica. Considerado por muchos como uno de los más grandes poetas contemporáneos, su obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje trascendente, ya sea a través del "realismo crítico" y el intimismo, primeramente, y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo, de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía con las grandes cuestiones de nuestro tiempo.Fue obligado a un exilio de doce años por la violencia política estatal, que además le arrancó un hijo y a su nuera, embarazada, quienes pasaron a formar parte de la dolorosa multitud de "desaparecidos". En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía. Su obra ha sido traducida a diez idiomas.Reside actualmente en México, aunque "Volver, vuelvo todos los años, pero no para quedarme. La pregunta para mí no es por qué no vivo en la Argentina sino por qué vivo en México. Y la respuesta es muy simple: Porque estoy enamorado de mi mujer, eso es todo". Perdonando tamaño romanticismo, la ciudad de Buenos Aires lo honró recientemente con el título de ciudadano ilustre. (de: www.literatura.org )

Hacia el surte amo señora/
como el sur/
una mañana sube de tus pechos/t
oco tus pechos y toco una mañana del sur
/una mañana como dos fragancias
de la fragancia de una nace la otra
/o sea tus pechos como dos alegrías/
de una alegría vuelven los compañeros muertos
en el sur
establecen su dura claridad
/de la otra vuelven al sur
vivos por la alegría que sube de vos
/la mañana que das como almitas volando
almando el aire con vos/
te amo porque sos mi casa y los compañeros
pueden venir/ sostienen el cielo del sur/
abren los brazos para soltar el sur/
de un lado les caen furias/
del otro/trepan sus niños
/abren la ventana/
para que entren los caballos del mundo/
el caballo encendido de sur/
el caballo del deleite de vos/
la tibieza de vos/mujer que existís/
para que exista el amor en algún lado
/los compañeros brillan en las ventanas del sur/
sur que brilla como tu corazón
gira como astros
como compañeros
no hacés más que subir
cuando alzás las manos al cielo
le das salud o luz como tu vientre
tu vientre escribe cartas al sol
en las paredes de la sombra escribe
escribe para un hombre que se arranca loshueso
escribe la palabra libertad

Música: Misia interpreta "Lágrima", letra de Amalia Rodrigues.

domingo, 24 de febrero de 2008

HACIA EL SUR

Enla voz de Juan Gelman
y de fondo Amalia Rodriguez

http://www.youtube.com/watch?v=a4T4B5NuL70


Una joya para escuchar... y volar al sur

Lágrima

Amalia Rodrigues - Lagrima
Cheia de penas

Cheia de penas me deito
E com mais penas
Com mais penas me levanto
No meu peito
Ja me ficou no meu peito
Este jeito
O jeito de querer tanto
Desespero
Tenho por meu desespero
Dentro de mim
Dentro de mim o castigo
Eu nao te quero
Eu digo que nao te quero
E de noite
De noite sonho contigo
Se considero
Que um dia hei-de morrer
No desespero
Que tenho de te nao ver
Estendo o meu xaile
Estendo o meu xaile no chao
Estendo o meu xaile
E deixo-me adormecer
Se eu soubesse
Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias
Tu me havias de chorar
Por uma lagrima
Por uma lagrima tua
Que alegria
Me deixaria matar

Amalia Rodrigues/Carlos Goncalves

En la voz de Dulce Pontes Lágrima

http://www.youtube.com/watch?v=tWnRSIiwGzU&feature=related

En la voz de Amalia y subititulada en castellano aqui
http://www.youtube.com/watch?v=v4_yhwJmYCU

SEMANA NEGRA 2007 Gijón





















Esta fue la última velada poética en la Semana Negra en la que pudimos disfrutar de la voz de Ángel González, compartiendo sus poemas, en una noche de verano. La Semana Negra ya no sérá

la misma sin él. Taibo se dirige al público para poder dar entrada a la gente que se agolpa allí, Montero y Ángel mano a mano van desgranando poemas envueltos en humo.

PREÁMBULO A UN SILENCIO

PREÁMBULO A UN SILENCIO
Porque se tiene conciencia de la inutilidad
de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra
de un árbol
en verano
y se calla.
(? ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de
una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de
las casas
que permanecen indiferentes al paso de la primavera
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos
de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a
punto de ser de polvo.)
Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levantod
isciplinado y recto
con las alas mordidas
quiero decir: las uñas
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.

PORVENIR


PORVENIR

Te llaman porvenir

porque no vienes nunca.

Te llaman: porvenir,

y esperan que tú llegues

como un animal manso

a comer en su mano.

Pero tú permaneces

más allá de las horas,

agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo

un día como hoy, jueves o martes,

cualquier cosa y no eso

que esperamos aún, todavía, siempre.

miércoles, 20 de febrero de 2008

Tiempo sin tiempo


Tiempo sin tiempo

Preciso tiempo necesito ese tiempo

que otros dejan abandonado

porque les sobra o ya no saben

que hacer con él

tiempoen blanco

en rojo

en verde

hasta en castaño oscuro

no me importa el color

cándido tiempo

que yo no puedo abrir

y cerrar

como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol

para andar por el filo del descanso

para pensar qué bien hoy es invierno

para morir un poco

y nacer enseguida

y para darme cuenta

y para darme cuerda

preciso tiempo el necesario para

chapotear unas horas en la vida

y para investigar por qué estoy triste

y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme

en el canto de un galloy para reaparecer

en un relincho

y para estar al día

para estar a la noche

tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso

o sea necesito

digamos me hace falta

tiempo sin tiempo.


Esta concepción de perder la noción del tiempo de salirse del implacable tic tac lo logré vivir hace poco en Bilbao dentro del Museo caminando por los interiores de la escultura de Richard Serra La materia del tiempo. Dentro llegúe a marearme, a extrañar la cálida voz de algunas amigas que cantan a veces bajito, mientras paseamos haciendome volar, El eco traia voces antiguas en el interior de la serpiente y las extrañé a ellas, a mis amigas, su proximidad para pedirles que cantaran. El deseo de volver, la linealidad curva de mi tiempo se hizo presente y las lágrimas de la risa y el llanto se entremezclaron.

Aqui puedes ver al autor de la escultura explicando su obra.

http://video.google.com/videosearch?q=Richard+Serra&num=10&so=0&hl=es&start=10


//

Mi casa es la escritura




En los últimos años
he vivido en más de cien hoteles diferentes
(Algolquín, Hamilton, Humboldt, Los Linajes
Grand Palace, Víctor Alberto, Reina Sofía, City Park)
en ciudades alejadas entre sí
(Quebec y Berlín, Madrid y Montreal, Córdoba
y Valparaíso, París y Barcelona, Washington
y Montevideo)

siempre en tránsito
como los barcos y los trenes
metáforas de la vida
En un fluir constante
Ir y venir

No me creció una planta
no me creció un perro

Sólo me crecen los años y los libros
que dejo abandonados por cualquier parte
para que otro, otra
los lea sueñe con ellos

En los últimos años
he vivido en más de cien hoteles diferentes
en casas transitorias como días
fugaces como la memoria

¿cuál es mi casa?
¿dónde vivo?
Mi casa es la escritura
la habito como el hogar
de la hija descarriada
la pródiga
la que siempre vuelve para encontrar los rostros conocidos
el único fuego que no se extingue

Mi casa es la escritura
casa de cien puertas y ventanas
que se cierran y se abren alternadamente
Cuando pierdo una llave
encuentro otra
cuando se cierra una ventana
violo una puerta
Al fin
puta piadosa
como todas las putas
la escritura se abre de piernas
me acoge me recibe
me arropa me envuelve
me seduce me protege
madre omnipresente.

Mi casa es la escritura
sus salones sus rellanos
sus altillos sus puertas que se abren a otras puertas
sus pasillos que conducen a recámaras
llenas de espejos
donde yacer
con la única compañía que no falla
Las palabras.

DESPUÉS


DESPUÉS

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos
,hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.

Ya no amo.

Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

Justo el dia...

Justo el día en que llevo gafas y un jersey
horroroso
usted descubre mi arrinconada existencia

Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
ardilla.

Y contengo como este alud de labios para no
abalanzarme sobre su nuca
mientras guarda, de espaldas a mi sombra crecinte
unos papales en al carpeta.

USTED SE INMISCUYE

Usted se inmiscuye en mi bufanda
desde una aurea blanquísima que me reverbera los labios.

No me muevo
no fumo - quizá a su silencio le mosleste esa arruga en la nieve-;
y sólo cuando marcha me doy cuenta
de que he estado aguantándome el pis todo el rato.

DAME LA MANO

DAME LA MANO
Dame la mano y danzaremos,
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más. . .

El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.

Te llamas Rosa y yo Esperanza,
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...

EL amor es un centro

El amor es un centro
Una esperanza, un huerto, un paramo,
una migaja entre dos hombres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
caliz y musgo/cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopia
es todo y mucho mas
y mucho mas
es una isla
una borrasca
un lago quieto
sintetizando yo diria
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo en enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza, un fantasmita.

Te veo como un temblor

CASTROTE VEO COMO UN TEMBLOR…
Te veo como un temblor
en el agua.
Te vas,
te venís,
y dejás anillos en mi imaginación.
Cuando estoy con vos
quisiera tener varios yo,
invadir el aire que respiras,
transformarme en un amor caliente
para que me sudés
y poder entrar y salir de vos.
Acariciarte cerebralmente
meterme en tu corazón y explotar
con cada uno de tus latidos.
Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo
y cuidar de tus hojas y tu tronco,
darte mi sangre de savia
y convertirme en tierra para vos.
Siento un aliento cosquilloso
cuando estamos juntos,
quisiera convertirme en risa,
llena de gozo,
retozar en playas de ternuras
recién descubiertas,
pero que siempre presentí,
amarte, amarte
hasta que todo se nos olvide
y no sepamos quién es quién.
Gioconda Belli

POEMA V

POEMA 5
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas
, y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Vuelvo quiero creer que estoy volviendo.

Para poder escucharlo en la voz del poeta:
http://www.palabravirtual.com/bio.php?ir=ver_voz.php&wid=967


Vuelvo
quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo
hay tanto siempre que no llega nunca
tanta osadía tanta paz dispersa
tanta luz que era sombra y viceversa
y tanta vida trunca
vuelvo y pido perdón por la tardanza
se debe a que hice muchos borradores
me quedan dos o tres viejos rencores
y sólo una confianza
reparto mi experiencia a domicilio
y cada abrazo es una recompensapero me queda
y no siento vergüenza
nostalgia del exilio
en qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida
la madriguera linda que es la vida
culpable o inocente
vuelvo y se distribuyen mi jornada
las manos que recobro y las que dejo
vuelvo a tener un rostro en el espejoy encuentro mi mirada
propios y ajenos vienen en mi ayuda
preguntan las preguntas que uno sueña
cruzo silbando por el santo y seña
y el puente de la duda
me fui menos mortal de lo que vengo
ustedes estuvieron
yo no estuve
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo
tira y afloja entre lo que se añora
y el fuego propio y la ceniza ajena
y el entusiasmo pobre y la condena
que no nos sirve ahora
vuelvo de buen talante y buena gana
se fueron las arrugas de mi ceño
por fin puedo creer en lo que sueño
estoy en mi ventana
nosotros mantuvimos nuestras voces
ustedes van curando sus heridas
empiezo a comprender las bienvenidas
mejor que los adioses
vuelvo con la esperanza abrumadora
y los fantasmas que llevé conmigo
y el arrabal de todos y el amigo
que estaba y no está ahora
todos estamos rotos pero enteros
diezmados por perdones y resabios
un poco más gastados y más sabios
más viejos y sinceros
vuelvo sin duelo y ha llovido tanto
en mi ausencia en mis calles en mi mundo
que me pierdo en los nombres y confundola lluvia con el llanto
vuelvo
quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo.
Mario Bendedetti

martes, 19 de febrero de 2008

¡TODO ERA AMOR!.

¡TODO ERA AMOR!
¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los
orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las
ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliveiro Girondo

Me importa un pito...

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.


Este poema lo descubrí en una película: El lado oscuro del corazón. En ella aparecía Mario Benedetti recitando Táctica y estrategia, con esa voz cálida, acogedora, tierna, en alemán.
Girondo es otro de los poetas dle cono sur, de Argentina que también me emociona y e hae reflexionar sobre cómo amamos. Ya me diréis qué os sugiere.

Me naces, me tientas

“Me naces, me tientas
me acaricias, me sonríes
me miras, me tranquilizas
me observas, me paralizas
me sueñas, me despiertas
me callas, me hablas
me tienes, me amas¿me amas? “

M.B.

EL POEMA DEL AMOR


Yo elegí este poema por cómo define los verbos que tienen que ver con el amor. Los que más me gustaron fueron “amas, hablas, callas, despiertas” porque la palabra amar me inspiró mucho y por eso lo elegí y es mi favorita. Otros verbos favoritos míos son: jugar, correr, reir, cantar, escuchar, hacer amistades y la paz.


José Manuel


Oviedo, a 14 de febrero de 2008

MUERTE EN EL OLVIDO

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.

Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
que daré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Ángel González



EL PORQUÉ DE ESTE POEMA


Yo elegí este poema porque habla de sentimientos de tristeza y olvido que son temas del amor . Habla bien de otra persona y le hace sentirse importante, con energía y entusiasmo porque le crees inteligente , bueno , tierno ,sencillo y amable .

Nunca tienes que olvidar a las personas que más quieres en el mundo porque son tu caja fuerte .

Leí más poemas que me hicieron sentir especial, por ejemplo, el de “Besos” porque me hizo recordar a mi novio y tipos de besos : Sucios, cariñosos, amables, buenos, hermosos, amistosos, obligados, felices , suaves ...



Irina

Bécquer

RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino; ella, por otro;
pero, al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día?
Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo?

Gustavo Adolfo Bécquer


Poemas y pensamientos


Yo elegí estos poemas porque me parecieron muy bonitos ya que hablan sobre el amor, las lágrimas y la amistad. Habla también del problema del arrepentimiento y del orgullo que le hizo llorar a una persona porque perdió su amor, y es que el amor duele bastante.
Me encantó leer los poemas porque es hermoso ver cómo se expresan los poetas y las palabras que dicen. Al leerlas yo sentí alegría, sentimiento, entusiasmo y atención.


Jimmy

MIENTRAS TU EXISTAS

MIENTRAS TÚ EXISTAS

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen,y haya
una remota posibilidad
de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada mía,
transido de distancia, b
ajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.


Ángel González


Ecos

Me ha emocionado, es como si un chico me lo estuviera diciendo, a mí me llena el corazón con nuevas sensaciones .

Ainhoa

Oviedo ,a 14 de febrero de 2008

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Táctica y estrategia

Mi táctica es mirarte,
aprender como sos,
quererte como sos.

Mi táctica es hablarte
y escucharte,
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo,
no sé cómo

ni sé con qué pretexto,
pero quedarme en ti.

Mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más simple.
Mi estrategia e
sque un día cualquiera
no sé cómo
ni sé con qué pretexto
por fin me necesites. M. Benedetti


POR QUÉ


Me costó mucho trabajo y tiempo elegir un poema con el que yo me identificara. Me gustó éste porque trata de hechos y tácticas (Planes o sistemas con el objetivo de realizar algo o conseguir algo) para que la necesidad de amor y cariño que todos tenemos se construya.
Las estrofas que más me emocionaron y sentí fueron la primera y la tercera . La primera porque los verbos que contiene -mirar, aprender, querer- son agradables, necesarios e importantes para la vida y la tercera porque expresa un sentimiento y la palabra “recuerdo” me gusta.
Mi plan este año es estudiar más y mi estrategia es dirigir mejor mi vida.

Luis


Oviedo 14 de febrero de 2008

BESOS

Besos
Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.
Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.
Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.
Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.
Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos…

Gabriela Mistral

POEMAS, SUEÑOS Y BESOS

Mi poema lo elegí porque vi muchas clases de palabras bonitas y hay mucho de besos. Yo pienso que puede haber muchas clases de besos :
Sonrientes, de la paz, besos de bienvenida, besos sonoros, besos sanadores, besos impacientes, besos mágicos, besos robados, besos lunares, besos larguísimos, besos fugaces, besos amorosos, amistosos, olvidados...

Mi primer beso se quedó trabado en el corazón , el segundo ni me enteré y el tercero no llegó todavía y me gustaría que fuera amoroso y despacito.

Jorge Dos Santos


Oviedo, 14 de febrero de 2008

OTRO POR QUÉ

El poema de los BESOS me gusta porque expresa lo que siento, dice la verdad sobre cómo son o pueden ser para mi. Las palabras me son familiares porque cuando doy los besos los vivo como los detalla el poema, me traslada al pasado y a recordar momentos de mi vida especiales.
Para mí los BESOS pueden ser :
Metálicos , pegajosos , apasionados , gélidos , apacibles , mentirosos , imaginados , espontáneos...

Ainhoa
Oviedo ,a 14 de febrero de 2008

EL MURO POÉTICO

Durante el mes de febrero el alumnado de la Ería ha leído y seleccionado distintos poemas de amor. Han explicado porqué han elegido unos poemas frente a otros y han elaborado un grafitti en la pared del instituto para compartir sus elecciones con el resto de su comunidad escolar.
Desde aquí nos hacemos eco de sus voces y publicaremos su seleccíon de poemas y las razones de su elección. Gracias, sucran.

lunes, 18 de febrero de 2008

BOTELLA AL MAR M. Benedetti






El mar un azar
VICENTE HUIDOBRO


Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.