EL HAIKU EN OCCIDENTE
por Ricardo de La Fuente
El haiku es uno de los capítulos más sensibles de la literatura japonesa. Es un poema corto de diecisiete sílabas distribuidas en tres versos: el primero y el último, de cinco; y el intermedio, de siete. Adquirió su forma actual a finales del siglo XV y debe su nombre definitivo al poeta e investigador literario Shiki (1867-1902). Su argumento es descriptivo. Un fogonazo ilumina una scena situada, casi siempre, en un paisaje. Sus protagonistas son las montañas, los ríos, las aves y las flores, contemplados en las diferentes estaciones del año. Estas imágenes se encadenan con sentimientos de muy diversa índole: nostálgicos, humoristas e incluso religiosos, procedentes sobre todo, estos últimos, del budismo Zen.
REPERCUSIÓN DEL HAIKU
La cultura oriental penetra en occidente en dos momentos: a fines del siglo XIX y a principios del XX —sobre todo en Francia y a través de escritores americanos e ingleses— y después de la Segunda Guerra Mundial. En este segundo momento la vía de entrada es Estados Unidos, donde hay un buen número de yamatólogos. Favorece este proceso la difusión de un novelista como Hermann Hesse y sus obras llenas de filosofia oriental.
La cultura japonesa se patentiza a principios de siglo en la literatura en inglés y en francés, a través de los imaginistas, Conrad, Aiken, Wallace Stevens, Cocteau, Apollinaire y otros. Aunque no deje de estar presente en otros países como Italia (Ungaretti) y España, como veremos luego. Ezra Pound y los imaginistas pretendían:
1. Tratamiento directo del objeto, sea subjetivo u objetivo.
2. No usar ni una sola palabra que no contribuya a la presentación.
3. En cuanto al ritmo: componer en frase musical, no con un metrónomo.
Ésto, unido al valor que dan a la imagen y a su carácter, coincide con el haiku. Un ejemplo reiterado de esta influencia sería "En una estación del metro" de Ezra Pound, a pesar de las diferencias existentes con estos poemas japoneses: The apparition of these faces in the crowd; Petals on a wet, black hough. (Personae)
- ¿Os animáis a ilustrar estos haikus?
HAIKUS DE
NUEVOS HAIKUS
1
Relámpago rojo
salta del pasto seco:
una culebra coral.
2
El girasol en la tarde
se inclina en reverencia
a la caída del sol.
3
En la piedra de la tumba
sólo velas y lirios:
ni el nombre se lee.
4
Una hoja muerta
se posa en el camino:
arrugas en las manos.
5
Bajo la luna fría
en el plato los restos de la cena:
pastelillo despreciado.
6
Anillito de amores:
“deja entrar mi dedito
y no le digas a nadie.”
7
En la cumbre del palo,
protegida por las avispas:
Orquídea delicada.
8
Domingo por la mañana:
huele más que el café
la vainilla en flor.
9
Mensajero de la tarde:
un gallo viejo anuncia
que la lluvia se fue.
1
0
En mi día oscuro
de repente una candelita:
Luz en la selva del alma.
11
La pluma de un pájaro
se posa en el patio:
nace un cabello blanco.
12
Luminosos cuernos
del mihura escondido:
luna creciente.
13
Frente al vaso de agua
el viejo capitán sueña:
¿aún vuelve al mar?
14
Al abrir el armario,
veo caminos en mis zapatos:
¿Cuál, en mi último viaje?
15
Se voló de mi mano
entre hojas secas:
la carta esperada.
16
Bendición para los ojos:
en la quema de la selva
la orquídea resiste.
17
El campesino abre
el surco de arado en la tierra:
una nueva arruga.
18
Flauta en la selva:
el viento sopla en los huecos
del bambú brocado.
19
Gesto de mirón:
desde la solera de la ventana
un palomo me espía.
20
Jardín abandonado:
sólo los cadillos se pegan
en mis pantalones viejos.
21
Una sobre la otra
dos moscas en el mantel
he pedido un vino
22
Ráfaga de viento -
acompañando las hojas,
una mariposa
23
No estoy solo
se posa en la mesa
la primera mosca
24
Pasó por aquí
dejando su huella en la sábana:
Olor de almendras.
25
Ramas secas
rogando a lo alto:
¿Cuándo vendrá la lluvia?
lunes, 31 de marzo de 2008
Alejandra Pizarnik
LA ÚNICA HERIDA
¿Qué bestia caída de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?
He aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.
ESTAR
Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
(Haz que no muera
sin volver a verte.)
ALEGRÍA
Algo caía en el silencio. Un sonido de mi cuerpo. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
LA PALABRA QUE SANA
Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.
PIEDRA FUNDAMENTAL
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí,
que soy errante, que amo y muero. Y hubiese
cantado hasta hacerme una con la noche, hasta
deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por
obra de un lenguaje activo que las alude,
signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de
los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan
otro que es yo, que espera que me calle para
tomar posesión de mí y drenar y barrenar los
cimientos, los fundamentos,
aquello que me es adverso desde mí, conspira,
toma posesión de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar.Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?).El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín. Hay un jardín.
COMO AGUA SOBRE UNA PIEDRA
A quien retorna en busca de su antiguo buscar
la noche se le cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro
como se cierran dos cuerpos al amarse.
¿Qué bestia caída de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?
He aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.
ESTAR
Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
(Haz que no muera
sin volver a verte.)
ALEGRÍA
Algo caía en el silencio. Un sonido de mi cuerpo. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
LA PALABRA QUE SANA
Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.
PIEDRA FUNDAMENTAL
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí,
que soy errante, que amo y muero. Y hubiese
cantado hasta hacerme una con la noche, hasta
deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por
obra de un lenguaje activo que las alude,
signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de
los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan
otro que es yo, que espera que me calle para
tomar posesión de mí y drenar y barrenar los
cimientos, los fundamentos,
aquello que me es adverso desde mí, conspira,
toma posesión de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar.Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?).El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín. Hay un jardín.
COMO AGUA SOBRE UNA PIEDRA
A quien retorna en busca de su antiguo buscar
la noche se le cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro
como se cierran dos cuerpos al amarse.
viernes, 28 de marzo de 2008
BENEDETTI ESTA ENFERMO
El gran poeta está enfermo, esperemos que se recupere pronto y que siga deleitándonos con hermosos textos como ese Vivir adrede, con sus poemas.
Aqui podeís ve run video en esta página al final y leer algunos de sus poema,s escucharlos en su voz, como ese Desaparecidos.
http://www.poesiasalvaje.org/aire/index.php/benedetti-esta-enfermo
Aqui podeís ve run video en esta página al final y leer algunos de sus poema,s escucharlos en su voz, como ese Desaparecidos.
http://www.poesiasalvaje.org/aire/index.php/benedetti-esta-enfermo
domingo, 9 de marzo de 2008
MUJERES Y SUS MIRADAS EN MOVIMIENTO
Este video es espectacular, hay tantas miradas, igual hasta os reconocéis en alguna. Y queda el reto de buscar los cuadros completos, si alguien se anima que nos los vaya haciendo llegar.
viernes, 7 de marzo de 2008
FRASES y CITAS DIA DE LA MUJER 8 de marzo
Citas y frases célebres de Simone de Beauvoir
Las personas felices no tienen historia.
Lejos de que la ausencia de Dios autorice toda licencia, el que el hombre esté abandonado sobre la Tierra es la razón de que sus actos sean compromisos definitivos.
De alguna manera, el misterio de la encarnación se repite en cada mujer: todo niño que nace es un dios que se hace hombre.
¿Qué es un adulto? Un niño inflado por la edad.
Entre dos individuos, la amistad nunca viene dada, sino que debe conquistarse indefinidamente.
La incultura es una situación que encierra al hombre tan herméticamente como una cárcel.
La longevidad es la recompensa de la virtud.
Las arrugas de la piel son ese algo indescriptible que procede del alma.
El problema de la mujer siempre ha sido un problema de hombres.
Sólo después de que las mujeres empiezan a sentirse en esta tierra como en su casa, se ve aparecer una Rosa Luxemburg, una madame Curie. Ellas demuestran deslumbrantemente que no es la inferioridad de las mujeres lo que ha determinado su insignificancia
Encanto es lo que tienen algunos hasta que empiezan a creérselo.
Es absolutamente imposible encarar problema humano alguno con una mente carente de prejuicios.
El cristianismo le dio al erotismo su sabor de pecado y leyenda cuando dotó a la hembra humana de un alma
Para saber más sobre esta mujer:
http://lamaqdeescribir.blogspot.com/2008/01/homenaje-simone-de-beauvoir-100-aos.html
lunes, 25 de febrero de 2008
Juan Gelman
Juan Gelman - Premio Cervantes 2007Este poeta excepcional nació en Buenos Aires —en el histórico barrio de Villa Crespo— en 1930. Su primera obra publicada, Violín y otras cuestiones, prologada entusiastamente por otro grande de la poesía, Raúl González Tuñon, recibió inmediatamente el elogio de la crítica. Considerado por muchos como uno de los más grandes poetas contemporáneos, su obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje trascendente, ya sea a través del "realismo crítico" y el intimismo, primeramente, y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo, de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía con las grandes cuestiones de nuestro tiempo.Fue obligado a un exilio de doce años por la violencia política estatal, que además le arrancó un hijo y a su nuera, embarazada, quienes pasaron a formar parte de la dolorosa multitud de "desaparecidos". En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía. Su obra ha sido traducida a diez idiomas.Reside actualmente en México, aunque "Volver, vuelvo todos los años, pero no para quedarme. La pregunta para mí no es por qué no vivo en la Argentina sino por qué vivo en México. Y la respuesta es muy simple: Porque estoy enamorado de mi mujer, eso es todo". Perdonando tamaño romanticismo, la ciudad de Buenos Aires lo honró recientemente con el título de ciudadano ilustre. (de: www.literatura.org )
Hacia el surte amo señora/
como el sur/
una mañana sube de tus pechos/t
oco tus pechos y toco una mañana del sur
/una mañana como dos fragancias
de la fragancia de una nace la otra
/o sea tus pechos como dos alegrías/
de una alegría vuelven los compañeros muertos
en el sur
establecen su dura claridad
/de la otra vuelven al sur
vivos por la alegría que sube de vos
/la mañana que das como almitas volando
almando el aire con vos/
te amo porque sos mi casa y los compañeros
pueden venir/ sostienen el cielo del sur/
abren los brazos para soltar el sur/
de un lado les caen furias/
del otro/trepan sus niños
/abren la ventana/
para que entren los caballos del mundo/
el caballo encendido de sur/
el caballo del deleite de vos/
la tibieza de vos/mujer que existís/
para que exista el amor en algún lado
/los compañeros brillan en las ventanas del sur/
sur que brilla como tu corazón
gira como astros
como compañeros
no hacés más que subir
cuando alzás las manos al cielo
le das salud o luz como tu vientre
tu vientre escribe cartas al sol
en las paredes de la sombra escribe
escribe para un hombre que se arranca loshueso
escribe la palabra libertad
Música: Misia interpreta "Lágrima", letra de Amalia Rodrigues.
Hacia el surte amo señora/
como el sur/
una mañana sube de tus pechos/t
oco tus pechos y toco una mañana del sur
/una mañana como dos fragancias
de la fragancia de una nace la otra
/o sea tus pechos como dos alegrías/
de una alegría vuelven los compañeros muertos
en el sur
establecen su dura claridad
/de la otra vuelven al sur
vivos por la alegría que sube de vos
/la mañana que das como almitas volando
almando el aire con vos/
te amo porque sos mi casa y los compañeros
pueden venir/ sostienen el cielo del sur/
abren los brazos para soltar el sur/
de un lado les caen furias/
del otro/trepan sus niños
/abren la ventana/
para que entren los caballos del mundo/
el caballo encendido de sur/
el caballo del deleite de vos/
la tibieza de vos/mujer que existís/
para que exista el amor en algún lado
/los compañeros brillan en las ventanas del sur/
sur que brilla como tu corazón
gira como astros
como compañeros
no hacés más que subir
cuando alzás las manos al cielo
le das salud o luz como tu vientre
tu vientre escribe cartas al sol
en las paredes de la sombra escribe
escribe para un hombre que se arranca loshueso
escribe la palabra libertad
Música: Misia interpreta "Lágrima", letra de Amalia Rodrigues.
domingo, 24 de febrero de 2008
HACIA EL SUR
Enla voz de Juan Gelman
y de fondo Amalia Rodriguez
http://www.youtube.com/watch?v=a4T4B5NuL70
Una joya para escuchar... y volar al sur
y de fondo Amalia Rodriguez
http://www.youtube.com/watch?v=a4T4B5NuL70
Una joya para escuchar... y volar al sur
Lágrima
Amalia Rodrigues - Lagrima
Cheia de penas
Cheia de penas me deito
E com mais penas
Com mais penas me levanto
No meu peito
Ja me ficou no meu peito
Este jeito
O jeito de querer tanto
Desespero
Tenho por meu desespero
Dentro de mim
Dentro de mim o castigo
Eu nao te quero
Eu digo que nao te quero
E de noite
De noite sonho contigo
Se considero
Que um dia hei-de morrer
No desespero
Que tenho de te nao ver
Estendo o meu xaile
Estendo o meu xaile no chao
Estendo o meu xaile
E deixo-me adormecer
Se eu soubesse
Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias
Tu me havias de chorar
Por uma lagrima
Por uma lagrima tua
Que alegria
Me deixaria matar
Amalia Rodrigues/Carlos Goncalves
En la voz de Dulce Pontes Lágrima
http://www.youtube.com/watch?v=tWnRSIiwGzU&feature=related
En la voz de Amalia y subititulada en castellano aqui
http://www.youtube.com/watch?v=v4_yhwJmYCU
Cheia de penas
Cheia de penas me deito
E com mais penas
Com mais penas me levanto
No meu peito
Ja me ficou no meu peito
Este jeito
O jeito de querer tanto
Desespero
Tenho por meu desespero
Dentro de mim
Dentro de mim o castigo
Eu nao te quero
Eu digo que nao te quero
E de noite
De noite sonho contigo
Se considero
Que um dia hei-de morrer
No desespero
Que tenho de te nao ver
Estendo o meu xaile
Estendo o meu xaile no chao
Estendo o meu xaile
E deixo-me adormecer
Se eu soubesse
Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias
Tu me havias de chorar
Por uma lagrima
Por uma lagrima tua
Que alegria
Me deixaria matar
Amalia Rodrigues/Carlos Goncalves
En la voz de Dulce Pontes Lágrima
http://www.youtube.com/watch?v=tWnRSIiwGzU&feature=related
En la voz de Amalia y subititulada en castellano aqui
http://www.youtube.com/watch?v=v4_yhwJmYCU
SEMANA NEGRA 2007 Gijón
Esta fue la última velada poética en la Semana Negra en la que pudimos disfrutar de la voz de Ángel González, compartiendo sus poemas, en una noche de verano. La Semana Negra ya no sérá
la misma sin él. Taibo se dirige al público para poder dar entrada a la gente que se agolpa allí, Montero y Ángel mano a mano van desgranando poemas envueltos en humo.
PREÁMBULO A UN SILENCIO
PREÁMBULO A UN SILENCIO
Porque se tiene conciencia de la inutilidad
de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra
de un árbol
en verano
y se calla.
(? ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de
una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de
las casas
que permanecen indiferentes al paso de la primavera
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos
de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a
punto de ser de polvo.)
Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levantod
isciplinado y recto
con las alas mordidas
quiero decir: las uñas
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.
Porque se tiene conciencia de la inutilidad
de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra
de un árbol
en verano
y se calla.
(? ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de
una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de
las casas
que permanecen indiferentes al paso de la primavera
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos
de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a
punto de ser de polvo.)
Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levantod
isciplinado y recto
con las alas mordidas
quiero decir: las uñas
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.
PORVENIR
Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.
miércoles, 20 de febrero de 2008
Tiempo sin tiempo
Tiempo sin tiempo
Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempoen blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un galloy para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.
Esta concepción de perder la noción del tiempo de salirse del implacable tic tac lo logré vivir hace poco en Bilbao dentro del Museo caminando por los interiores de la escultura de Richard Serra La materia del tiempo. Dentro llegúe a marearme, a extrañar la cálida voz de algunas amigas que cantan a veces bajito, mientras paseamos haciendome volar, El eco traia voces antiguas en el interior de la serpiente y las extrañé a ellas, a mis amigas, su proximidad para pedirles que cantaran. El deseo de volver, la linealidad curva de mi tiempo se hizo presente y las lágrimas de la risa y el llanto se entremezclaron.
Aqui puedes ver al autor de la escultura explicando su obra.
http://video.google.com/videosearch?q=Richard+Serra&num=10&so=0&hl=es&start=10
//
Mi casa es la escritura
En los últimos años
he vivido en más de cien hoteles diferentes
(Algolquín, Hamilton, Humboldt, Los Linajes
Grand Palace, Víctor Alberto, Reina Sofía, City Park)
en ciudades alejadas entre sí
(Quebec y Berlín, Madrid y Montreal, Córdoba
y Valparaíso, París y Barcelona, Washington
y Montevideo)
siempre en tránsito
como los barcos y los trenes
metáforas de la vida
En un fluir constante
Ir y venir
No me creció una planta
no me creció un perro
Sólo me crecen los años y los libros
que dejo abandonados por cualquier parte
para que otro, otra
los lea sueñe con ellos
En los últimos años
he vivido en más de cien hoteles diferentes
en casas transitorias como días
fugaces como la memoria
¿cuál es mi casa?
¿dónde vivo?
Mi casa es la escritura
la habito como el hogar
de la hija descarriada
la pródiga
la que siempre vuelve para encontrar los rostros conocidos
el único fuego que no se extingue
Mi casa es la escritura
casa de cien puertas y ventanas
que se cierran y se abren alternadamente
Cuando pierdo una llave
encuentro otra
cuando se cierra una ventana
violo una puerta
Al fin
puta piadosa
como todas las putas
la escritura se abre de piernas
me acoge me recibe
me arropa me envuelve
me seduce me protege
madre omnipresente.
Mi casa es la escritura
sus salones sus rellanos
sus altillos sus puertas que se abren a otras puertas
sus pasillos que conducen a recámaras
llenas de espejos
donde yacer
con la única compañía que no falla
Las palabras.
DESPUÉS
DESPUÉS
Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos
,hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
Justo el dia...
Justo el día en que llevo gafas y un jersey
horroroso
usted descubre mi arrinconada existencia
Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
ardilla.
Y contengo como este alud de labios para no
abalanzarme sobre su nuca
mientras guarda, de espaldas a mi sombra crecinte
unos papales en al carpeta.
horroroso
usted descubre mi arrinconada existencia
Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
ardilla.
Y contengo como este alud de labios para no
abalanzarme sobre su nuca
mientras guarda, de espaldas a mi sombra crecinte
unos papales en al carpeta.
USTED SE INMISCUYE
Usted se inmiscuye en mi bufanda
desde una aurea blanquísima que me reverbera los labios.
No me muevo
no fumo - quizá a su silencio le mosleste esa arruga en la nieve-;
y sólo cuando marcha me doy cuenta
de que he estado aguantándome el pis todo el rato.
desde una aurea blanquísima que me reverbera los labios.
No me muevo
no fumo - quizá a su silencio le mosleste esa arruga en la nieve-;
y sólo cuando marcha me doy cuenta
de que he estado aguantándome el pis todo el rato.
DAME LA MANO
DAME LA MANO
Dame la mano y danzaremos,
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más. . .
El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.
Te llamas Rosa y yo Esperanza,
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...
Dame la mano y danzaremos,
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más. . .
El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.
Te llamas Rosa y yo Esperanza,
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...
EL amor es un centro
El amor es un centro
Una esperanza, un huerto, un paramo,
una migaja entre dos hombres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
caliz y musgo/cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopia
es todo y mucho mas
y mucho mas
es una isla
una borrasca
un lago quieto
sintetizando yo diria
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo en enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza, un fantasmita.
Una esperanza, un huerto, un paramo,
una migaja entre dos hombres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
caliz y musgo/cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopia
es todo y mucho mas
y mucho mas
es una isla
una borrasca
un lago quieto
sintetizando yo diria
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo en enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza, un fantasmita.
Te veo como un temblor
CASTROTE VEO COMO UN TEMBLOR…
Te veo como un temblor
en el agua.
Te vas,
te venís,
y dejás anillos en mi imaginación.
Cuando estoy con vos
quisiera tener varios yo,
invadir el aire que respiras,
transformarme en un amor caliente
para que me sudés
y poder entrar y salir de vos.
Acariciarte cerebralmente
meterme en tu corazón y explotar
con cada uno de tus latidos.
Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo
y cuidar de tus hojas y tu tronco,
darte mi sangre de savia
y convertirme en tierra para vos.
Siento un aliento cosquilloso
cuando estamos juntos,
quisiera convertirme en risa,
llena de gozo,
retozar en playas de ternuras
recién descubiertas,
pero que siempre presentí,
amarte, amarte
hasta que todo se nos olvide
y no sepamos quién es quién.
Gioconda Belli
Te veo como un temblor
en el agua.
Te vas,
te venís,
y dejás anillos en mi imaginación.
Cuando estoy con vos
quisiera tener varios yo,
invadir el aire que respiras,
transformarme en un amor caliente
para que me sudés
y poder entrar y salir de vos.
Acariciarte cerebralmente
meterme en tu corazón y explotar
con cada uno de tus latidos.
Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo
y cuidar de tus hojas y tu tronco,
darte mi sangre de savia
y convertirme en tierra para vos.
Siento un aliento cosquilloso
cuando estamos juntos,
quisiera convertirme en risa,
llena de gozo,
retozar en playas de ternuras
recién descubiertas,
pero que siempre presentí,
amarte, amarte
hasta que todo se nos olvide
y no sepamos quién es quién.
Gioconda Belli
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